Мне шестьдесят два. Живу один. Не то чтобы жалуюсь — просто так вышло. Кому-то в жизни везёт, кому-то — не очень. Но я привык. Утром — овсянка, днём — прогулка, вечером — старые фильмы. Иногда варю солянку по бабушкиному рецепту, и тогда весь подъезд пахнет дымком, копчёностями и тем, чего…
После смерти свекрови дом как будто осиротел. Я привыкла к её тихому шороху по утрам, к тому, как она крадётся на кухню, боясь разбудить детей, к её бесконечным кружкам чая и старенькому радиоприёмнику, который всегда шипел где-то на фоне. Она ушла как-то… незаметно. Даже не успела попрощаться. Я уже была…
Я стояла у двери, держась за косяк, чтобы не покачнуться. Лариса сидела за моим столом, словно хозяйка, щёлкала ногтями по крышке своей папки и улыбалась с той снисходительной ухмылкой, которой женщины обмениваются только в одном случае — когда считают, что уже победили. — Лариса, — выдохнула я, чувствуя, как в…
Анна шла к метро, вжимаясь в воротник пальто, чтобы холодный февральский ветер не задувал за шиворот. Пальцы в перчатках дрожали — и от холода, и от злости. Дмитрий догонял её уже третий раз, но каждый раз, едва открыв рот, говорил что-то не то. — Ну ты тоже… могла бы промолчать,…
